Um diálogo sobre o próximo texto.

- Eu cresci.

- Cresceu?

- Cresci.

- Foi bom?

- Sabe quando a fruta cai antes de amadurecer?

- Hm...

- Eu sou a fruta caída no chão, verde, triste. Sou a péssima notícia dada aos pais. Eu sou essa coisa grande, viscosa e violeta que é a inocência perdida.

- A inocência perdida é violeta?

- É.

- Você está aqui há quanto tempo?

- Dois anos mais ou menos. Perdi as contas no quinto mês, na verdade, mas sei que se passaram dois natais.

- Hm... Semana que vem é natal.

- Então, bem... Três anos quase.

- Quantos anos você tem?

- Não tenho idade. Mas quando entrei aqui eu tinha quatorze.

- Por que entrou?

- Porque sou violeta. Sou morta em meio a vivos olhos dourados de juventude. Sou presa em meio a campos deleitosos de liberdade descomunal.  Entrei porque não quis sair de mim.

- E quando você vai sair?

- Ninguém sai daqui.

- Só essa semana saíram três...

- Ninguém sai daqui. Podem sair do lugar, mas não saem do estado psicológico que é isso aqui. Eu vou sair, mas ainda serei o violeta viscoso no qual qualquer um penetra.

- Foi abusada?

- Por mim.

- Quantos anos tinha?

- Cresci sendo abusada por mim.

- Cresceu?

- Cresci.

- Foi bom?

- Sabe quando a fruta cai antes de amadurecer?

- Hm...

- Eu tenho esse passado constante que me persegue de vez em quando, a gente repetiu a conversa?

- Não.

- Eu acho que perdi a minha inocência quando nasci.

- Culpa do quê?

- Do mundo, querido, do mundo...

- Entendo. E ainda está perdida?

- Ainda tenho mais idade do que aparento.

- Isso é ruim?

- Quero ter dez anos de novo. Mas dez anos de verdade... Não corrompidos dez anos.

- E o que você quer ser?

- Quero sair do fogo... E não ser violeta.