Cacto

Hoje brincaram que eu sou cacto.
Ainda estou correndo, de um lado para o outro, na incerteza dos meus abraços de espinho. É que... Sei lá se são macios.
Sei lá se gostam.
Sei lá se machucam.
Às vezes me machucam, mas isso é certeza. Ainda estou falando do que não se sabe. Do que não me sei...
Não me sei de longe, nem de perto... Às vezes vendo assim da distância certa, eu até me entendo.
E aí, se sou cacto mesmo, é mais difícil dizer.
Pareço dona dos espinhos, mas eles estão apontados mais para mim que para os outros.
Ah, acho que no fim mesmo nada disso importa... Só comecei o texto porque me chamarem de cacto me pareceu poético.
Obrigada, Rodrigo, virei poesia por sua culpa.
Quero dizer, acho que conta... Não é?